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Reflexiones, Christian Guerrero. (via aveliteraria)

(vía aveliteraria)

Para mí la vida es el cielo gris, la luna, el olor a lluvia, la tierra mojada, sentarme sobre pasto o sentirlo entre los dedos de mis pies, andar descalzo y comer con las manos. Es el vino, la cerveza, el whisky y también la ginebra. Es la música que me conmueve, las películas, las series y los libros. son las historias, el dolor y el vacío que nos acongoja. Es caminar entre libreros y respirar palabras impresas sobre papel; es el sonido de la máquina de escribir o el sonido de esta pluma fuente que parece rasgar cada palabra tal como las siento y las aterrizo sobre una hoja, como rasgar mi corazón un trazo a la vez, me desangro una verdad o una fantasía tras otra sobre la herida que es mi día a día. La vida es ese rasgar.

Charles Bukowski (via frozen-dirt)

(vía toxichands)

Me da mucho placer estar solo, pero hay también una extraña cálida gracia en no estar solo.

“Ella era demasiado fría para cualquiera que fuese humano, pero él… él era de otro mundo.”

(Fuente: pandipandi, vía unpotter)

Pequeñas ficciones, Christian Guerrero. (via aveliteraria)

(vía aveliteraria)

No existo, soy un producto de tu realidad.

Cautiva libertad, Heber Snc Nur (via tormentadepensamientos)

(vía free-as-a-bird-woohoo)

Eres mi certeza más insegura.

Cautiva libertad | Heber Snc Nur (via tormentadepensamientos)

No te pediría que seques mis lágrimas, te reprocharía que las hayas provocado. Nunca tuve la oportunidad de conocerte por completo y mucho antes de tiempo estoy condenado a intentar olvidarte aunque no quiera. Es que el olvido no existe si antes existió cariño. A veces finges que nada ha pasado y una sonrisa sólo logra desgarrarte el alma cuando todo el mundo cree que te sientes bien. Yo no me siento bien. Ya olvidé lo que es sonreír de felicidad. Antes sentía que a tu lado podía someter al mundo a mis caprichos, y ahora, por puro capricho, el mundo me somete a su poderío sin más tregua que la muerte. Si de esto se trata vivir, morir supongo que es un respiro. Te echo tanto de menos que los días perdieron su nombre desde que te fuiste. No creo que haya mayor tortura que la de mentir cuando ni tú te crees. Cuando se va alguien y tú te quedas esperando, una parte de ti muere; y cuando vuelve, esa parte nunca regresa. Ese es el problema. Que si te vas me pierdo y aunque vuelvas yo nunca más volveré a ser el mismo. Hay amores que sin probarlos ya te crean un nudo en la garganta. Y lo peor de todo es que no mueres. Sientes ganas de quitarte la vida, pero no mueres. Con el tiempo olvidas dónde comienza la muerte y dónde termina la vida, porque entre tanta escoria uno no distingue diferencia. El mundo nunca me pareció tan ajeno cuando, por sus calles, regresaste a donde prometiste nunca irte. No pido que vuelvas, pero cómo me gustaría que nunca te hayas ido.

Chuck Palahniuk  (via hachedesilencio)

(Fuente: queennarnia, vía unpotter)

La inspiración necesita enfermedad, heridas y locura.
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